Nom : Fields. Fields. Le nom de quelques musiciens inconnus. De quelques mélopées enivrantes. Le son de la musique. De la plume. Des écrits perdus. Des mots échoués. ✏ Prénom : Keazy Emmet. ✏ Âge : Quarante-sept ans. Trop d'années de vie perdues. Trop de temps à errer, à tenter de trouver cette inspiration qui n'est plus. Poète a la dérive. Musicien à la débauche. ✏ date et lieu de naissance :  Une âme échouée errant de ville en ville, à la recherche d'une inspiration qui n'est plus, à la recherche de cette flamme éteinte depuis des années. Las Vegas. Tu m'as mis au monde et tu m'as tué. ✏ vos origines : simple américain. ✏ Métier : écrivain damné dont l'inspiration est à la dérive. doux songe d'une nuit d'été. créateur de son, de musique. compositeur de tristesse. fidèle à la bouteille. ✏ Orientation sexuelle :les femmes. il évite pourtant depuis des années de se glisser entre les cuisses d'une demoiselle. le manque d'envie. le manque de vie. le manque d'une passion à même de se loger au creux de ses reins. ✏ Statut matrimonial : perdu dans ce manque qu'il à d'elle, de cette présence qui n'est rien d'autre qu'un amer regret entre ses lèvres. Rien d'autre qu'une odeur futile. Une odeur d'une parfum d'atan. ✏ côté financier : l'argent n'a pas réellement d'importance pour lui. Caractère : ombre tristesse à même de le briser, de laisser les bouteilles d'alcool s'accumuler dans sa demeure pitoyable. écrivain en manque de muse, en manque d'inspiration. compositeur condamné à refléter ce mal de vivre à même de l'empoissonner, de le laisser dériver. ce silence trop prenant, trop étouffant autour de lui. les mots qui peinent à sortir de sa bouche. cette non-joie de vivre. cette lassitude apparente. ce mal de vivre. ce mal d'être. c'est ce qu'il est.  ✏ Groupe : les imparfaits

un peu plus sur vous.
l est complètement dépendant de la nicotine, il aime cette sensation de brûlure qui lui coule le long de la gorge ஓ les alcools forts ca le connait. les carcasses de bouteilles vides s'accumulent dans son appartement miteux ஓ l'écrivain n'aime pas vivre dans le luxe, comme si les quartiers malfamés allaient lui apporter la moindre once de réconfort ou d'inspiration ஓ un cahier qui lui sert à écrire est toujours logé dans le creux de sa poche, au cas où une idée lui viendrait en tête, ce qui est rare ஓ il est doué pour jouer de la guitare et du piano, c'est tactile, c'est facile, c'est innée ஓ le silence fait partie de sa vie, il n'aime pas s'étaler sur les affres de son passé, sur ce qui le tourmente, le ronge ஓ une photo de sa femme traîne toujours dans son porte-monnaie usé, son visage d'ange, son sourire candide ஓ son style est varié, parfois désabuser, parfois un peu plus habillé, au final ca l'importe peu ஓ il ne parle pas pour rien dire, il se perd souvent dans des phrases dénué de sens, cherchant toujours cette petite étincelle qui manque, ce quelque chose qui n'est plus ஓ il rêve trop souvent d'elle, pris dans des songes du passé, les fantômes le hantent depuis des années ஓ l'insomnie fait partie de son quotidien, il a du mal à avoir un sommeil récupérateur ஓ il est incapable d'oublier la chaleur de son sang contre ses doigts, de son souffle saccadé, se son visage en train de s'éteindre juste devant ses yeux ஓ il est taciturne, n'aime pas parler pour rien dire, même si ses phrases semblent parfois trop longue ou trop pensé, c'est naturel pour lui ஓ il tente de trouver son âme, sa muse dans les coins perdus

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